6.2.13
5.2.13
Lita Cabellut. She is something.
The most beloved thing that I have I paint.
You
I paint you on the edges of sharpened knives.
In the trapeze swings
where balance is a duel
between death and bravery.
In the theaters
where they applaud with the soles of their feet,
our hands are tied
to the back of the chair.
We don't reach what we see
we don't touch what we desire,
possessively
I paint you
with your mouth shut tight
and your nose wide like a bull
breathing bravery
and holding in tenderness
a shout that scares the brightness of the colors.
Sometimes I paint you
with pain of anguish
and without forgiving
I leave you
with the indigos and violets
I close the door
I go out
searching for another color
I return
in the same
with the contrast
between
death
and you,
You
I paint you on the edges of sharpened knives.
In the trapeze swings
where balance is a duel
between death and bravery.
In the theaters
where they applaud with the soles of their feet,
our hands are tied
to the back of the chair.
We don't reach what we see
we don't touch what we desire,
possessively
I paint you
with your mouth shut tight
and your nose wide like a bull
breathing bravery
and holding in tenderness
a shout that scares the brightness of the colors.
Sometimes I paint you
with pain of anguish
and without forgiving
I leave you
with the indigos and violets
I close the door
I go out
searching for another color
I return
in the same
with the contrast
between
death
and you,
my life
30.1.13
29.1.13
Amor, boa noite.
Boa noite amor
Meu grande amor
Contigo sonharei
E a minha dor esquecerei
Se eu souber que o sonho teu
Foi o mesmo sonho meu
Boa noite, amor
E sonhe enfim
Pensando sempre em mim
Na carícia de um beijo
Que ficou no desejo
Boa noite, meu grande amor.
Elis Regina
Meu grande amor
Contigo sonharei
E a minha dor esquecerei
Se eu souber que o sonho teu
Foi o mesmo sonho meu
Boa noite, amor
E sonhe enfim
Pensando sempre em mim
Na carícia de um beijo
Que ficou no desejo
Boa noite, meu grande amor.
Elis Regina
28.1.13
Not alone.
Até o mar tinha medo
Medo quando a névoa
A névoa descia sob ti
Sob ti, teus ombros.
Halo de passado.
27.1.13
Bom domingo
Que amor não me engana
Com a sua brandura
Se da antiga chama
Mal vive a amargura
Duma mancha negra
Duma pedra fria
Que amor não se entrega
Na noite vazia?
E as vozes embarcam
Num silêncio aflito
Quanto mais se apartam
Mais se ouve o seu grito
Muito à flor das águas
Noite marinheira
Vem devagarinho
Para a minha beira
Em novas coutadas
Junto de uma hera
Nascem flores vermelhas
Pela Primavera
Assim tu souberas
Irmã cotovia
Dizer-me se esperas
Pelo nascer do dia
Zeca Afonso
Que Amor Não Me Engana
25.1.13
24.1.13
23.1.13
Flores
"Olha, as flores que quase me" ofereceste "continuam a florir."
alguns homens nem nisso chegam a pensar.
tu pensaste. e ao chegar
disseste que me querias comprar flores
mas não chegaste a comprar.
(...)
Wendy Cope
22.1.13
21.1.13
20.1.13
19.1.13
18.1.13
17.1.13
16.1.13
15.1.13
11.1.13
10.1.13
9.1.13
8.1.13
Não é Segunda-Feira e já comecei ontem a sujar este mapa semanal.
Minutos, horas, dias.
Não sei muito bem para onde vai o tempo em que não fazemos nada.
Também não sei qual é o tempo em que não faço nada.
O meu cérebro anda em excesso de velocidade involuntário. Já o meu coração é um caracol solitário.
Não tem mal gostar da solidão, eu acho.
Há algo de muito valente nesse amor.
A paz de uma viagem sozinha no carro, num silêncio que só nos kms conseguia encontrar, recuperada.
A paz da solidão, banhada pelas ondas do mar, sabe melhor que uma paixão.
Desculpem, mas sabe.
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